27 avril 2008
La Haute
Cherchez bien, Madame, aux tréfonds de votre âme
Ce que les cons désignent comme étant une science
Brûlez donc en paroles l'idiotie de vos armes
Votre âge vous dégage de la voie du silence
La classe fait le charme de votre condition
Quand le dédain dépasse la bassesse de la mienne
C'est sûrement tout un art d'y prêter attention
De toiser d'un regard ceux qui en valent la peine
Aussi bien astiquée que vos souliers vernis
La croix que vous portez ne m'a pas l'air si lourde
A force de vous goinfrer de messes, de pain béni
A la réalité vos oreilles restent sourdes
Vos mains blanches et légères frôlant avec froideur
Le corps de vos enfants lorsqu'ils s'approchent de vous
Se rappellent-elles encore que les autres ont un coeur
Le vôtre, visiblement, ne battant plus du tout
Sous le vague dessin d'un sourire esquissé
Il me semble deviner un mur de retenue
Qui n'a pas plus de sens, si vous me permettez,
Que ce manche à balai coincé dans votre cul
Sparadra
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